Je rampe devant lui,
Je me traîne comme une groupie,
Aimante et quémandant
Un de ces regards troublant.
Mon Lui, mon amant, mon aimant.
Attire puis repousse,
Attire plus que ça ne repousse.
Attraction, est-ce que je ressens ?
Mots doux et tendresses,
Des pleurs et des caresses,
Je n’arrive plus à écrire… Je ne sais pas pourquoi mais je ne suis jamais satisfait de moi. Suis –je de plus en plus exigeant envers moi-même ? Suis-je en panne d’inspiration ? Devant mes feuilles de brouillon , je ressens un étrange malaise. Malaise qui n’existait pas jusque là . Je me sens vidé , inerte .Comme si mon cerveau ne réagissait plus.
Il était à ses réflexions lorsque son téléphone sonna…. Il répondit avec une hésitation dans la voix. « Allô » réussit-il à articuler. « Monsieur Mot » dit la voix à l’autre bout du fil , « C’est Monsieur Bouquin, votre éditeur . Je voulais savoir où vous en étiez de votre dernier receuil de nouvelles »
Monsieur Mot se sentit mal à l’aise : il n’osait pas avouer qu’il était incapable d’écrire.
« Ca avance » s’attendit-il répondre , à sa grande surprise .